A casa de uma (entre outras coisas - muitas coisas!) aspirante a escritora:
roupa espalhada pelos quatro cantos da casa (quantos?),
novelos de cotão a rolar pelo chão,
camas por "fazer",
pia da louça a resmungar,
pó a pedir "escreve-me, em mim!",
casas-de-banho intransitáveis (só mesmo para o trânsito intestinal),
máquinas que demoram a fazer a digestão,
e o ferro a murmurar:
"- Já sei...já sei que não gostas de mim." - tapo os ouvidos.

(Conceição Sousa)